Efímero

Efímero

Va que tomándome unos mates

una mañana

(vaya a saber si por locura

o magia)

o algún proceso

desconocido de mis nervios.

Pude escuchar

afinando mi oído

entre las campanadas

que aporreaba un párroco,

temprano, mientras clareaba

un insólito y fluido diálogo

entre dos hormigas, que así charlaban:

-hola vecino, ¡ya me he enterado!

Así que al fin lo ha comprado

¡todo este campo que llega al muro!

(conteniendo la risa me quedé mudo)

-pues así es vecino (con arrogancia)

Fruto del trabajo duro

que lo mío nunca fue la vagancia,

compré este campo desocupado

en el banco de hojas del hormiguero

me han dado la escritura que desde enero

ya venía yo tramitando,

mis buenas hormitoneladas

de palitos y hojas muy bien cortadas

toda esta parcela me ha costado

-¡en hora buena vecino, lo felicito!

la verdad es muy lindo su campito

-¡campito!? (con desdén y enfado)

Son mil hormihectáreas mi estimado

y escrituradas eh! ¡ES CRI TU RA DAS!

Que no cualquiera es capaz de tanto

(había que verla tamborileando

con los deditos en su pancita

tan satisfecha a la hormiguita

jactanciosa, frente al otrora

molesto vecino del otro barrio)

-dígamelo a mi vecino

que ya no aguanto

el dos ambientes del hormiguero

y mire que corto, talo, limpio y llevo

hormitoneladas todos los días

-ya llegará mi amigo, ya llegará

(juro que vi como sonreía)

ya le llegará, no desfallezca

que todo se logra con mucho esfuerzo

míreme a mí (y seguía con los deditos,

orgullosa, burlona, tan escupible)

que con trabajo y mucho esmero

al fin del campo soy propietario

(pité el cigarro, me tomé un mate

un chorro de agua al “gran magnate”

si, ya se, ya se, un asesino)

y seguí como si nada con lo mío

pero pensando en que parecido

con algunos humanos esa hormiguita.

Quedó achicharrada la pobrecita

con su burlona jactancia y su escritura

que no es buena tanta locura,

ni la de ella, de creerse tanto

ni la mía, de andar escuchando

lo que hablan en el patio las hormigas.

Cinismo

FUMADOR

Hay un hombre fumándose un cigarro
despacio ve la vida hacerse humo
lo observo mientras yo mismo fumo
y me hago uno yo con el retrato.

El tabaco fumador, que te consume
es del mismo que a mí también me quema
es ese tabaco lento de las penas
que el papelillo de la piel junta y resume.

Fumador me duele tanto tu tabaco
porque es como el mío, negro y fuerte
que va a ser, no hemos tenido suerte
siempre nos toca pitar del más barato.

Pero fumando uno no sabe de rencores
se van con el humo muy tranquilo
a poblar del espacio los caminos
hecha humo la hiel de los dolores.

Dame fuego fumador, que te acompaño
compañero, que el tabaco nos reúna
silencioso diálogo de los que fuman
que va a ser, la vida nos hizo daño.

De Profundis ( Vicente Arnol)

Sin ánimo de polémica hay algo que debo decir, en mi opinión Bukowsky está sobrevaluado.
  Considerar poeta "maldito" a un tipo que aceptó ser mantenido por un "mecenas" para escribir más tranquilo cosas que pueden decir un gran número de borrachos en  cualquier esquina (lo dice alguien que ha sido borracho por mas de 30 años), me parece una sobrevaloración innecesaria.
  Cuando pienso en la muerte de un Lorca, en las penurias de un Miguel Hernández, en un Artaud freído a fuerza de electroshocks intentando desnudar su espíritu en la búsqueda de un nuevo verbo aún no creado, (por citar sólo algunos ejemplos), esa sobredimensionada admiración hacia Bukowsky que veo a diario en las redes sociales cada vez me asquea más.
  Dicho esto, intentaré aportar mi granito de arena para que aunque sea algunas personas conozcan esta obra maestra escrita por Vicente Arnol estando preso en el penal de Usuahia (ubicado en la zona más austral de Argentina) .
  Se supone que lo escribió en el año 1930 y falleció cumpliendo condena en el 32. Esta  poesía que compartiré con ustedes fue traspasada de boca en boca por los presos que lograban sobrevivir a las condiciones infrahumanas del antemencionado penal (en su mayoría anarquistas).
  Este es mi pequeño aporte y mi homenaje a mi abuelo (un albañil que no pasó de tercer grado de primaria, borracho como "Buko", y el mejor recitador de poesía que he oído) y, sobre todo, a Vicente Arnol, dónde sea que se encuentre su alma ( si tal cosa existe) por esta, su poesía (en mi opinión una de las 3 o 4 mejores que he leído en mi vida).
  Vicente Arnol, un verdadero poeta maldito, ¿ o bendito?

DE PROFUNDIS

En la humana comprensión
con majestad grave y muda,
germina en todo la duda,
según mi interpretación
las cosas son y no son
por  ley de su propio ser;
nada es eterno a mi ver,
pero fin tampoco tiene,
del hoy, el mañana viene
y el hoy viene del ayer.

Es precepto establecido
de la vida en el concierto,
que el vivo muere,
y el muerto, vive,
en polvo convertido.
Todo lo que ha sucumbido
perdura y perdurará;
el vivo en acción está,
como el muerto,está en acción,
cual punto de intersección
entre el ser y el que será.

El hombre vivo, se agita
sosteniendo su defensa
con un cerebro que piensa
y un corazón que palpita.
La vida que se le quita,
se le da a su cuerpo inerte,
de modo que lo convierte
en todo lugar y esfera,
en breve compás de espera
entre la vida y la muerte.

Cuando se anhela romper
de lo real y lo ficticio,
el complicado artificio,
se interpone el puede ser.
Si promedia el suponer
entre mentira y verdad,
por razón de afinidad,
entre la sombra y la luz,
surge también el capuz,
que es sombra de claridad.

Los muertos en vida están,
los vivos en muerte bregan;
unos vienen y no llegan,
otros llegan y se van.
Los vivos son y serán
y si mueren, se examinan,
son cuerpos que peregrinan
por el misterio empujados,
porque hay vivos sepultados
como hay muertos que caminan.

Uno, mucho, menos, más,
parte, mitad, todo, nada,
tienen la ruta marcada,
del siempre nunca jamás,
del sí, del no, del quizás,
puede el tiempo establecer
que, si la vida es poder,
no es menos poder la muerte,
que en la vida se convierte
en la muerte de su ser.

El hombre quiere la vida
y al hombre la muerte quiere;
el hombre es materia y muere;
la vida es muerte vivida
la muerte a vivir convida,
la vida a morir señala,
y en un derroche de gala,
cuando ajustan su cadena,
si la vida es cosa buena,
la muerte no es cosa mala.

Cuando el cuerdo viene loco,
loco es un cuerdo al revés,
si lo que ha sido ya no es
no deja de ser tampoco...
Y si en su medio coloco
vida y muerte, se deduce
que la muerte se trasluce
cuando la vida se apaga;
la vida es muerte que vaga
la muerte es vida que luce.

Por eso, cuando pensando,
que, bien sin querer, yo quiero,
alcanzar lo que no espero
pero que vivo esperando,
la vida me está anunciando
la muerte dentro de sí,
y, si muerto vivo así,
vivo, muero en un segundo;
pues no vivo para el mundo
y no he muerto para mí.  

Estoy sepultado vivo,
pero, con todo, no he muerto:
vivo muerto, eso es lo cierto,
en mí suerte de cautivo...
argumentando el motivo
de que vida en muerte soy,
a la muerte en vida voy,
pues, visto de todos modos,
soy un muerto para todos
pero existo donde estoy.

Vicente Arnol

De una precoz nocion sexual (y de poder)

De una precoz noción sexual

( y de poder)

El pibe tiene unos ocho años. Viaja con papá y mamá en el colectivo a visitar a su abuela. Con papi y mami, con la familia y, hasta ese día reina la inocencia (o por lo menos es lo que el  adulto-pibe recuerda).

A la altura del hospital de Granadero Baigorria, (que hasta hace unos años se llamaba Policlínico Eva Perón, y Granadero Baigorria se llamaba Paganini), hay un retén militar que hace detener el transporte público y bajar a sus pasajeros.

Al lado del pibe, en esa hilera de manos contra la carrocería para ser requisados, una chica de unos veinte años, morocha, linda, el chico la mira pensando “ cuando sea grande quiero tener una novia como ella”.

El nene nunca ha presenciado más que un “piquito”, muy fugaz por cierto, y muy a las perdidas entre sus papis. Para el pibe todo el platónico… aun. Sigue mirando (ya con tinte de enamoramiento) a la mujer de al lado, lleva un pantalón negro como su pelo y un gamulán con esos broches de madera que tanto se usan.

Mientras avanza su arrobamiento con la morocha va avanzando la requisa de los soldados. A él lo revisan y a veces no, por la edad debe ser. El soldado (no recordará con los años si llevaba tiras. Aunque pueda ser que si, cabo o cabo primero tal vez), lleva colgado del hombro un F.A.L (fusil automático liviano). Años más tarde el pibe ya hecho hombre llegará a pensar que bien podrían haberle agregado “operativo” u “operacional”… “opcional…, no, opcional seguro que no, al nombre del fusil. F.A.L.O.

Al llegar a la morena, a la futura “novia ideal” del chico, el soldado le dice que se desabroche el gamulán (para comprobar que no lleve armas, piensa el nene). Las manos contra el costado del bondi, las piernas abiertas, y la camisa blanca que apenas puede ocultar lo que la naturaleza le ha dado a la morocha de sus sueños, dos pechos hermosos, que el milico palpa concienzudamente no vaya a ser que lleve una bomba o algo así escondida no?). Le palpa las tetas, las tantea, las acaricia, dejando bien en claro quien es el dueño del cuerpo de la piba en ese momento, el que lleva el F.A.L.O colgando.

El pibe siente un temblor por todo el cuerpo. La cosa dura tan solo unos segundos pero, para el chico es una eternidad, ve todo de cerca y recibe varias lecciones en un tiempo muy breve.

Nadie abre la boca, todos saben lo que está pasando, pero nadie dice nada, el miedo se palpa en el aire como le palpan las tetas a la morocha, como le palpan las tetas  a su “novia”.

Es la primera vez que el nene ve de cerca un acto de carácter sexual, es la primera vez que siente impotencia en su vida, empieza a darse cuenta ese día que, el dueño del F.A.L.O manda. Que el que posee las armas tiene el poder. Que la cosa no pasa por la edad o el género (aunque los incluya), que la tocada de tetas es para todos los que están parados con las manos contra el colectivo, esa palpada de armas y de tetas, les deja en claro a todos que el que manda es el dueño del fusil, del FALO, en síntesis, el dueño del Poder…, el pibe tiene un curso acelerado de sexo, de poder, y de impotencia en pocos segundos.

Todos arriba de nuevo ya, todos callados, el silencio sigue por un rato, igual que el viaje a la casa de la abu, con papá y mamá. Ese chico ya no es el mismo, va haciendo fuerza para no llorar… El padre con la mano en su hombro le da unas palmaditas en silencio como diciendo “ya va a pasar”

Adrianita

Adrianita

Adrianita tiene unos diez años, es pobre, (aunque todavía no lo tenga muy claro), va a una escuela pública y tiene una mente y una inteligencia que la hace sobresalir del resto de sus compañeros. A la seño Norma no se le escapa ese detalle, es cada vez más conciente del potencial enorme que tiene Adrianita, por eso quiere hablar con sus padres para conseguirles una posible beca escolar que les mejore la situación.

La seño Norma no la tiene fácil, el padre de Adrianita es un comunista veterano que descree de las instituciones burguesas y, para él, la escuela es una de ellas. Así que habla que te habla con Adrianita la seño Norma, intenta convencer al padre de hacerle una visita a su casa para charlar sobre el tema.

Adrianita admira profundamente a la señorita Norma, pero no por ser la maestra, no por su inteligencia sino por otras cosas. Adrianita adora el porte de la señorita Norma frente a la clase. La ve llegar al aula con esos tacos finísimos, portando esas hermosas carteras y algo dentro de Adrianita se incendia. Se ve ella misma así de grande, llevando esos tacos, esas carteras, bien maquillada, igual que la señorita Norma.

Llega el día que, tanto habla que te habla, Adrianita convence a su padre de que la señorita Norma venga a la casa para mantener una charla con él sobre el futuro escolar de Adrianita, una posible beca y cosas por el estilo.

El día llega, Adrianita se la ha pasado limpiando, barriendo y barriendo más y más el piso de cemento de la casa hasta casi sacarle lustre (a falta de mosaicos), ha dejado la casa impecable, al igual que la ropa de su papá. Lo mismo con su pollerita y su treintiúnica camisita blanca, refregada, blanqueada), enjabonada en la pileta con pan blanco y vuelta a blanquear al sol…, y vuelta a lavar.

El corazón de Adrianita palpita incontenible en su pecho esperando a la señorita Norma, convenciendo por última vez al padre de que todo es para bien, haciéndole recomendaciones, hablándole maravillas de la señorita Norma mientras el papá la mira en silencio, risueño y cariñoso.

La ansiedad lleva a Adrianita a esperar a la señorita Norma afuera, en la puerta del frente, nerviosa, aguarda la llegada de su ídola de la infancia, hasta que, la ve doblar la esquina y venir hacia su casa, la silueta de la señorita Norma recortada con el sol mañanero a sus espaldas. La señorita Norma es el SOL para Adrianita.

Pero al acercarse más, algo da un vuelco en el más profundo interior de la nena. Piensa que debe haber un error, la seño Norma viene sin tacos, sin esos hermosos tacos que suele llevar tan bien. Lleva puestas unas chatitas, alpargatas, zapatillas o algo así y, en vez de una de esas finísimas carteras que tanto le gustan ver a Adrianita, colgando de su hombro, la seño Norma trae un bolso común y corriente de los mandados.

Al acercarse más, la seño Norma saluda sonriente con su mano pero, lo que Adrianita ve es, que viene sin rastro de maquillaje.

Algo se quiebra en su interior, algo le oprime el pecho, algo estalla dentro y piensa, “se disfrazó de pobre”, la seño Norma ¡se disfrazó de pobre!

La reunión con el padre es cordial, rutinaria, llena de cumplidos, pero, Adrianita ha trocado su risa radiante de hace un rato en una mueca triste que simula una sonrisa…, se disfrazó de pobre, sigue repitiéndose para sus adentros.

Algo se ha roto para siempre dentro de Adrianita y, algo se le ha hecho profundamente real, la consciencia de su propia pobreza. La seño Norma ha caído a sus ojos y, sin proponérselo, ha arrastrado consigo a Adrianita en esa caída, Adrianita, que nunca volverá a ver el mundo de la misma manera

Mientras sigue retumbando en sus entrañas: se disfrazó de pobre, ¿Por qué hizo eso?, ¿ por qué la seño se disfrazó de pobre? A Adrianita algo le oprime el corazón…, y seguirá haciéndolo durante muchos años.

No Podran

No podran
robarnos el futuro
no podran.
Podran asarnos como a brujas.
Si, eso si podran.
Depostarnos como a reses,
si, si podran.
Machacarnos a garrote,
o cortarnos el cogote,
si, si podran.

Arrebatarnos los sueños
No podran
Podran aplastarnos,
derrotarnos mil veces.
Si, eso si podran.
Esquilmarnos, hambrearnos y engañarnos,
si, pueden todo eso y mas.

No podran quitarnos el mañana
No, no podran.
Pues tenemos "eso"
que no se compra ni vende
"eso" que no entienden
"eso" que no sienten.

¿ podran vencernos?
No. No podran.

Piloto Automático

Piloto Automático



El viernes y termina la semana
y comienza lenta la agonía
Es noche y me emborracho yo de nada,
y de nada se muere el alma mía

Viernes laberíntico de alcoholes
Sabado de resaca, sin algarabía.
El sábado culpable ahoga viernes
en un domingo de melancolía.

Luego resucito y no se cómo
después de pasar muerto por tres días
Normal y automático, como todos,
me pregunto: ¿donde esta la vida?

Panico

Se estira la fibra
raiz del cerebro
no quiero tensarla,
por dios que no quiero.
Si tenso la cuerda
me rompo, me quiebro
me astillo, me pierdo
sin morir me muero.
Traspaso los muros
del dia, del sueño,
no tensar la cuerda
que no estalle mi cuerpo
que no quede vencido
a merced del miedo,
de panico atado
sin rumbo ni tiempo.
Se tensa la cuerda
quiero estar cuerdo,
cuerdo sin cuerda
que se tense, ni miedo.
No quiero locura
la soga en el cuello
¿locura es poesia?
Poesia no quiero.

Se Impecable

Con solo sacar la lengua
puede palparse
esa sombra densa
nos palpa,
nos saborea,
nos  invade.

El mundo oscuro paralelo
nos infiltra las carnes
esa tiniebla espesa
nos abraza,
nos besa,
nos lame.

Oscuro paroxismo de odio
intoxicando el aire.
Fisura en la represa
nos inunda,
nos drena,
sin escape.

Equilibrate en tu centro
en tu corazon que late
en tu corazon y no en tu cabeza,
Ten calma,
pelea,
se impecable.

Ganado en pie

Por que escribo

Los días

La Noche Tajo

Atardecer

Pasion Nocturna

Al apagarse la vela encendida
la magia nocturna tomo el control
sombra, saliva, tacto, respiracion,
soplo veraniego agitando cortinas



La piel ya no fue mas suya o mia
fragua, suspiros,cuerpo y fundicion
latidos birritmicos, un solo corazon un cuerpo que eran dos,osmosis canibal


¿donde comienza mi cuerpo y el suyo termina?
¿de quien esos latidos, la respiracion?
Penetrando en ella perdi la nocion
¿donde empieza mi ser y donde culmina?


Y ya no fui mas yo, ni ella la misma
¿como un cuerpo puede ser lo que antes dos?
lengua, yema, piel, sombras y sensacion
universo de dos, la Razon vencida.

Lo que sea que busques

Tus ojos

Repasando ya mas en frio aquel dia
recordando, como la escena de un sueño,
mientras tu boca y corazon me mentian
tus ojos fueron los unicos sinceros

Hablabas y tu mirada me rehuia
ellos, de verguenza, a un lado se hicieron
parloteando la ibas de "indecisa"
al menos tus ojos me fueron honestos

Ellos validaron lo que ya sabia
acaso me queda ese pobre consuelo
que algo de ti, entre tanta mentira,
ellos, tus ojos, una vez me quisieron

rober

Se impecable

Del libro
Poemas salvados del Fuego
2017

Madrugada (blues)

Ya ni te odio

Profundo intangible

como percibir lo imperceptible?
la cucaracha que paso
fugaz
por el rabillo del ojo
y no era cucaracha.
Puerta que se abrio
un milisegundo
de la nada
casi imperceptible
intangible
y rapida.
Ese escalofrio
que te dejo helada
erizandote la nuca
de donde vino?
o ya estaba?
alguien se olvido
la puerta
sin cerrarla?
o siempre esta abierta
y no sabemos manejarla?

La laucha que paso
y no era laucha
el tipo que no era
mas que un trapo
en una rama
era un trapo?
era un tipo?
es el cansancio diras
Y yo te digo
que es magia.

Cuando escuchas
que te llaman
laucha que no es laucha
trapo que no es tipo
destello
pestañeo
realidad paralela
apenas atisbada,
aulla un perro
y otro
mirando
 donde no hay nadie
ladra.

Agitacion repentina
sombra que de un arbol
baja
te preguntaste
que pasa
a las tres y media
de la madrugada?

Como percibir lo imperceptible?
no es el trapo
no tipo
el que te tiene
al colchon
sin poder despertar
ni gritar
pegada.

Elegimos que percibir?
que es real
y que cosa imaginaria?
sera nuestro escudo
contra el terror
que nos daria
que ese trapo, no fue un trapo,
que la laucha
no fue laucha
que no es el cansancio
lo que te engaño
o no te permitio despertar
o que gritaras.

El estremecedor
escalofrio
de terror
de SABER
... que lo que paso
por el rabillo
no fue una cucaracha....

Entre las cuerdas

Que deje el centro
del ring
es cierto

Tambien
que estoy
sangrando

Algunos
ven venir
el knock out

Casi,
me vi derrotado
contra las cuerdas

Y comienza el milagro...
cada trompada
absorvida
pasa a ser
una victoria
minima
infima.

La mente fria
lucida
como para contar
los golpes
las traiciones
las mentiras
y fracasos.

Asimilando
sin tirar una mano
en la absorcion
esta la clave
pues sigo
en pie
aun cortado.

Si la muerte
no para la pelea
voy a vencer

Es cuestion
de acertar
... un solo gancho.

Ya ni te odio

Que lindo que era amarte... a veces
que lindo que era besarte... a veces
a veces, hubiera muerto
tan solo por que vivieses
y otras veces, podia odiarte
tanto como quererte.

Que lindo que era mirarme, en tus ojos
mirandote cuando dormias, me volvia loco
antes que el maquillaje,
rodara de tu rostro
antes que el espejo
de tu imagen quedara roto.

Ahora solo te recuerdo... a veces
ahora solo te extraño... a veces
a veces, quedo despierto
pensando que no me quieres
y otras veces, duermo tranquilo
por que desapareces.

Cansado ya de cariños venenosos
harto ya de amores dolorosos
ahora, no puedo odiarte
porque ya ni te conozco
ahora, no puedo amarte
porque ya ni te odio.

Atardecer

El horizonte sangra
como herido
por un gran facazo
sanguínea línea
hemorrágica franja
que divide el día del ocaso
este atardecer
abierto por la panza
escupe borboteante
los últimos rayos
como quien derrama
su última esperanza
la noche traga
la luz y los fracasos

Maldito atardecer
me acuchilla de nostalgia
en pleno esternón
rebote sanguíneo
allá a lo lejos
siento ese puñal
como me desgarra
sangrante imagen
parece que me traga
no es un atardecer no,
es un espejo...

atardecer

El perro de fuego

Un viernes de luna llena

Si quieres ser inmortal

(Dice una frase)

Rompele el corazon a un poeta

( he leido por ahi)

Tal vez sea una verdad

Aceptable en otros casos,

Una verdad, que no se aplica a ti

En tu caso, no habre de nombrarte

Como en estos años de secreto

Jamas, nunca te nombre

Nadie, jamas ha de enterarse

Ni yo habre de enterrarte

Mucho menos intentare olvidarte

Pues la verdad es, 

Que ya no recuerdo

Si alguna vez te ame

El poeta ya trae el corazon roto

Partido, malherido desde la cuna

Bombeando y sangrando en mil pedazos

Lleva consigo el lado oscuro de la luna

Sistoles, diastoles y orgasmos

Solo escribe, hace y busca

Intentando hallar algo que los una

Nadie puede partir lo destrozado

No habre de nombrarte, no.

Como en estos años nunca te he nombrado

Ya eres parte de todo lo borrado

Como en un paciente de alzheimer

Seras una laguna.

Ya no tendras la suerte

Ni de los trastos viejos

( esos que se guardan en el cajon de abajo )

Que se olvidan a veces por un tiempo

Pero viven en el: " por si acaso "

Ya seras nada, seras vacio

Ni en la papelera de reciclaje te he guardado

Ni siquiera un recuerdo fugaz de niño

Seras una parte de mi cerebro en blanco

Siete mil millones de habitantes

Menos uno

Tiene el mundo de hoy en adelante

Que te inmortalice otro

O que te cante

¿ seguro quiere borrar esta informacion ?

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Acepto

Y sigo adelante

                      El rober

Ten cuidado

Quien por cobarde ha sido encadenado
Para vivir, se enamorara de sus cadenas
Y cumplira sonriente, alegre su condena
Aborreciendo al que de ellas se ha librado

Y si hubieras de encontrarlo empantanado
Pasa de largo, no te pares a ayudarle
En vez de agradecerte llegara a odiarte
Pues solo le recordaras su condicion de esclavo

El ya ama esas cadenas, adora el barro
Que justifican (desde ya) su cobardia
Odiaran tu gesto, tu amor, tu valentia
Y te jalaran asesinamente al tender tu mano

Quien por cobarde ama sus cadenas adora al Amo
Lo defiende, lo venera, porque lo admira
El Amo es un espejo, fiel, de lo que haria
Si por un instante saliera de ese fango.

presentación del libro Poemas Salvados del Fuego

Gracias al periodico SINTESIS